一个作家的一天，无非是坐着深思，或是掂量掂量自己肚里的几滴墨水，把电源插上，开始密密麻麻的往电脑敲打着文字。
我啊，
我算不上作家，他们总是指指点点我那一身没打理的衣服，尽情的用那些不太友好的语气说，我是个疯子。一天到晚神出鬼没的，一年里头啊，邻居根本就不知道他对面住了个人。
我一般听了这话，都是不以为然的从他们人群里头冲撞开，脸上没有太多表情。
其实，
他们说的还挺对。
我就是个混混，有口饭吃的时候，就能好几天沉迷在文字里，然后啊，肚子空了的时候，就在煮上泡面，继续这人模狗样的生活。
如果作家做到我这种地步，
怕是还不如去工地搬砖。
但，
我也不是没有自知之明，就我那常年不怎么动弹的小身板，搬砖跟要命几乎没什么区别。
罢了，罢了，
在谈下去，这些糟心事怕是说上半年都说不尽。
我这人一向向往着不羁的生活，
笔墨都是用来随便写写聊以慰藉的。
当然，
如果你愿意听一个浪子讲一讲他那些没多大情调的故事，他倒也不会特别感激你，只提点一句别忘，如果啥时候疯子不想写了，还请别惊讶。
我，
也说不了什么上台面的话，观众老爷就当是睡前故事，哭哭笑笑就行了。
......
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